Она не всегда была такой. Неспособной по-настоящему любить одного человека всю жизнь. А так только, конфеты-букеты, амур-тужур.
Дойти до апогея, чтоб звенело все - и на этой высокой ноте - в кусты, найти себе быстро следующий объект для конфет. И так по кругу, всю жизнь так по кругу.
Просто когда-то давно, двадцать лет назад у нее была Первая Большая Любовь. Счастливая и взаимная, лестница в небо. Уже жили даже вместе. Только любовь ее эта намазал лыжи в Голландию, ни слова ей не говоря. Такие были планы. А она и не догадывалась, не замечала, молоденькая же, дурочка еще, голова в облаках.
И вот тогда, в эту самую минуту, когда она пришла домой, а там пусто, вещей его никаких, а только письмо:
- Прости, люблю. Но Голландия дороже.
И вот в этот самый момент все с ней и случилось.
Сама не смогла, а рядом никого не было, чтоб помочь зализать раны, но и коконом не стать. Зажило как-то, как смогло. И ходит теперь по свету, сеет за собой таких же покалеченных, повторяет сценарий. И никому невдомек, что это не жажда приключений, не легкомыслие, и даже не безответственность, а просто страх и отсутствие доверия в абсолютной вечной мерзлоте.
И огромный такой, с палец толщиной, рубец.